SUZANNE.

Suzanne estaba en la parada del bus, que era a donde iba siempre desde hacía unos meses. Siempre le tocaba esperar...una hora, tal vez dos...Pero no le importaba demasiado, porque tenía un buen abrigo que le llegaba hasta los pies y bastante paciencia. En aquella parada estaba toda su vida, todos los días conocía a alguna persona con algo interesante que contar, aunque la mayoría de las veces no les escuchase demasiado. Y, claro, luego cuando te quería contar todas esas historias se hacía un lío y mezclaba todo. Paseaba despacio de un lado a otro, en una perfecta línea recta imaginaria y lo hacía de una manera tan elegante que más que andar o, incluso bailar, parecía que volaba. Después se sentaba en el banco de la marquesina y de nuevo sus ojos se sumergían en aquel desierto oscuro...las noches en París. Por supuesto ella no era de allí, y, de hecho, aquella ciudad se le hacía inmensa. Las panteras no suelen vivir en sociedad...Suzanne era como ellas, pero con unos ojos que sin duda alguna superaban en belleza a los de cualquier otro animal. Los cantantes, los poetas, y muchos otros hombres de artes se suelen fijar en los ojos verdes y a veces hablan también de algunos grises "aperlados"...Yo, que ni soy poeta ni compositor ni mucho menos un artista, yo, que sólo paseo por caminos estrechos y oscuros siguiendo las confidencias  que las estrellas dejan a mi paso...hablo de ojos ciegos, caleidoscópicos, eternos e invisibles. Un Aleph en cada uno, un mundo que nadie quiere conocer. Tan cargados de ira, odio, lujuria,...miradas prohibidas en el Paraíso. Aquella chica apenas era real si no seguías su mirada siempre hacia el horizonte...tan borroso en días de calor. No tenía nada más de especial, ni su piel clara, ni sus manos impolutas. Sin una inocente sonrisa, sin un cabello de oro pasaba por la vida como quien va en un tren, de pie, y por la ventana mira un paisaje cambiante y efímero. Siempre perdida, en silencio, esperando...al acecho. Una sola vez me atreví a preguntarle que qué era aquello que buscaba con tanto anhelo, y cuando oí su respuesta pensé: "¿Cómo no se me ocurrió antes?". Alguien así no busca amor, libertad y aun menos fortuna. Tampoco a si misma, nada más verla sabías que se había rendido. Suzanne...no buscaba nada.

Nunca volveré a verla,...pero creo que a una mujer tan maravillosa como ella...es  mejor encontrarla sólo una vez.

CARIBÏAIDD GLAS

Caribbean blue es la última isla al final del fin del mundo. Colores mágicos acompañan a la brisa que surca sus desiertos y la luz del sol se columpia entre nubes de algodón. Los niños no se esconden en los días de lluvia, porque cuando cae agua del cielo también caen pequeñas hadas que cubren las verdes praderas de estrellas plateadas. De esas que cumplen tus deseos más inesperados. No hace falta que las mires o que las des cobijo en tus manos. Simplemente deja que estén ahí. Pero los días más hermosos de este viejo viajero sin rumbo son los atardeceres nublosos, donde todo está en calma y las noches oscuras duermen en un eterno sueño sin que ningún capitán vele por ellos. Como si de repente todos olvidasen que realmente existe un timón. La niebla es el aliento de las perlas bajo el mar, y asciende tan lentamente hacia el firmamento que  el paraíso tiene que tirar de ella antes de que este desaparezca por completo tal como el oasis que es. Caribbean blue no es más que el impulso de cada cohete que con sus fuegos artificiales da la bienvenida a un verano interminable. Un gran paquete lleno de sorpresas. Una luna enorme que explota cuando se ve llena y que, siempre acompañada por lobos que no dejan de aullar; baila, rueda una y otra vez, por toda la alfombra que hay ahí arriba sobre nuestras cabezas y que nunca, nunca... se deja atrapar.

BOGUS.

Por fin puedo oír respirar...al SILENCIO. Me dispongo pues, a redactar la carta número 88 a mi primer y último visitante con la esperanza de volver a verlo algún día afuera en la calle y, quizás, bajo la lluvia.



                                                                                                                                    
                                                                         10 - 04- 1996


Querido Señor Bogus:


Aquí me tiene de nuevo. Buscando, rogando esta vez, una respuesta suya. Sé que no debería. Que tendría que darle las gracias por aquel fugaz encuentro. Pero de nuevo, realmente siento decir que ya no lo tengo, que se me escapó otra vez. Se fue volando como las mariposas vuelan sobre el inmenso cielo azul.

A veces quiero creer que no es así, que existe ese lugar entre el cielo y la tierra llamado limbo. Pero mi mente no opina lo mismo, porque todo tiene que ser lógico y tener un sentido.Y es que, al menos en esta situación, no se cumple aquello que todo el mundo dice. El corazón, mi corazón, ya no puede guiarme hacia ningún lugar, no puede controlarlo todo y realmente me daña ver como es sobrevalorado; como crecen su ego.

Todos los de por aquí me toman por loco, me dicen: "no sientes nada, estás vacío por dentro".Y yo me pregunto que de qué carezco según ellos. ¿De sentimientos? No. Malditos ignorantes... No podría escribir esto... ¡que digo!, no desearía con todas mis fuerzas volver a encontrarle perdido por ahí.... Entre blancas paredes y fríos suelos.
                        
                                                               
Pero no era mi intención darle pena, más bien espero que confíe algún día en mí, en que verdaderamente y aún no pareciéndolo, soy fuerte y tengo voluntad. Pero que por otra parte solamente me pesa el cansancio. Se podría decir que, aún teniendo valía, necesito ayuda. Para serle sincero, no pido mucho; solamente, como cualquier otro ser humano, respuestas. Usted,... bueno, no lo niegue, siempre lo ha sabido. Mi nombre no es Minerva, ni vivo en el mundo de Sofía. Y aún menos salto de planeta en planeta entre baobabs y elefantes, o boas y sombreros.

 No voy a explayarme y discutir de nuevo sobre lo injusto que es este mundo. Porque si se ha tomado la paciencia e interés de leer y, al menos, intentar comprender mi situación; de llegar a estas líneas...Ya habrá cogido papel y tintero, quizás en su mente al menos, y se dispondrá a, para que seguir siendo ilusos,...no contestarme. Obviarme, tirarme a la basura como un desperdicio más.


Y, sabe qué? En cierto modo...los dos sabemos que me está haciendo un gran favor. Al fin y al cabo, estar agotado es bastante mejor que sentarse en un sillón esperando a que Wanda diga sus primeras palabras,... que nunca pronunciará.
                                
                                                                             ***

Estoy vacío porque no vale la pena preocuparse por una ilusión óptica,con fecha de caducidad, en un oasis desterrado; lejos de todo aquello que con su corazón y sentimientos puede ver.
                                                                                                          
                                                                                       
                                                                                                Saludos  desde un rincón perdido en el gran              
                                                                                                              universo interestelar.

MARIPOSAS.

Me voy a la cama. Tengo sueño y... no,no lo tengo. En realidad debo volver al trabajo. Necesito pensar, soñar con la piel del camaleón.

Soy coleccionista de insectos. Ese es su nombre científico. No me gusta la palabra "bichos" porque esta puede designar demasiadas cosas.

                                                                 ***

- De naranja, por favor.

                                                                 ***

Pero en concreto tengo pasión por las mariposas. Esto no quiere decir que las observe todos los días con microscopio. Ni que me dedique a andar por el campo con una red en la mano.

                                                              ***

- Gracias.

                                                              ***

Yo sólo miro sus alas al sol. Su minúsculo cuerpecillo, que semeja débil y efímero. Intento encontrar, por ahora sin éxito, la lengua de las mariposas.

                                                             ***

- Es la hora. El tiempo no puede pararse sin mí. Eso sería exponerse demasiado.
                                     
                                                            ***

Despierto entre Posits de colores. Me visto y me dispongo a desayunar. No ha sonado ningún timbre de momento, aunque no tardará. En el comedor los únicos seres animados somos yo, un pez cebra llamado Wanda y el humo que despide la rebosante taza de café que se me presenta delante.


Una hoja cada día (y medio). Ya no puedo escribir más.

KEMATIAN DAN REINKARNASI

El cielo es un bolsillo de seda azul.Con la luz y la oscuridad este suave tejido se vuelve transparente, pero llega un momento en que es engullido por las sombras. Porque yo marco las noches y los días. Soy una puerta de dos hojas que se abre y que se cierra sin ritmo, mas sin cesar. Unos me dicen "ojos", otros "vida", los más confundidos "manos".


La suerte me tejió entre suspiros, y yo te cuento mi historia mediante aullidos...que lobos albinos dibujan sobre mi piel.

Por pequeño que sea un deseo, te mantiene atado, como el ternero a la vaca. 

¡Oh, gran mundo maravilloso!

El principio no es una bonita tarde de primavera, pero tampoco la nada. Simplemente es. Al igual que él puede, o él come...él es. Así que sólo a los más necios puede interesar. Son ellos, siempre buscando respuestas, verdades y mentiras. Forman el  "Gran Libro de Cuentos Chinos". Siempre en edición limitada.


¡Oh, bello mundo maravilloso!


Ayuda es lo que necesitan, lo que desean sin cansancio ni descanso. Un asesino, un Buda. Muerte y reencarnación. Y la bella alfombra azul que es la noche, la Reina de las Tinieblas.


¡Vuela, vuela alto princesa!

UTRACONE SPOSOBY.

LIGTHOUSE FAMILY.-

Tienes nueve mensajes esta noche. Nueve estrellas en tu alfombra voladora. Aquella que nunca lleva a nadie en sus espaldas. Que ni va ni viene, pero que siempre regresa. A algunos les asustan esos espacios vacíos en una estrellada noche sin final, otros sólo la observan y le conceden poderes mágicos. Le piden sus mayores deseos inalcanzables.

- No sueñes despierto, relájate y cierra los ojos. Sabes que ya no puedes conseguir el olvido,... la SALVACIÓN.

steloj kun ĉapelo

B. B. KING.-

Sí, las ranas son graciosas. Realmente sí. Porque saltan y se casan con sapos. Ellas se ponen falda, bailan un rato y los conquistan. Con sus ojos oscuros como la noche. Más aún. Sus ojos separados, quizás bizcos. Pero a un sapo con corbata que  baila el vals, poco le importa. Sólo hace "promp, promp, promp".

ISLA DE WAIT.-

Nubes con diferentes formas, como maletas olvidadas, recorren un aeropuerto sin final. Protestan porque siempre hay alguien que se las olvida en un suelo de perfecto azul. Qué bonito es un cielo así!..Celeste, sin nubes…Y caen bombines y caen pamelas. Unas sobre ancianos de ceniza, otras encima de gordas señoras rechonchas y ricachonas.